Okarina

verdoppelten Gewichts bei halbierter Standfläche die gleiche Wirkung zeigen. Zwar hätte ich mich, wie es tausend Rettergeschichten dringend empfahlen, auf die anders kaum tragfähige Decke niederlassen und meine Kubikzentimeter auf ihre Quadratzentimeter verteilen können, doch sah ich nicht, wie sich bei solcher Bindung ein Bergedienst leisten lassen werde. Für einen mirakulösen Augenblick machte ich mich schwerelos, machte kehrt, stützte die Hände aufs Ufer, zog mich an Land, stieg auf den Rasen und ging, dieweil in meinem linken Augenwinkel die Möwe, alarmiert, wie mir schien, mit den Flügeln schlug, einem Notfall-Einfall nach. Im hausnahen Gelaß lag unser Kajak im Winterdock und konnte Rettung bedeuten. Reichte sein Doppelpaddel nicht zu befreiendem Stochern hin und schwömme es nicht in aufgebrochenem Eis im eiskalten Wasser, mußte seine weitgreifende Gestalt doch geeignet sein, meinen Druck so auf die gefrorene Fläche zu verteilen, daß ich in die Nähe des Vogels gleiten und diesen ins Ungefrorene geleiten könnte. Ein Schlüssel war zu finden, ein Schloß zu öffnen, halbe Fahrräder, viele Kisten, Kästen, Körbe mußten beiseite, ein Dreiangel in der Jacke kam zum übrigen; dann war das Boot seeklar und einmal auch nach diversen Anbordgehmanövern besetzt mit mir. Weil ich der Dringlichkeit wegen das Sitzbrett nicht eingesetzt hatte, merkte ich, was der Volksmund mit Grundeis meint. Doch zählte jetzt nur der Vogel, dem, falls man ihn eine Lachmöwe hieß, das Lachen längst vergangen war. Der Aggregatzustand des Wassers freilich zählte auch: Sowenig sich die Paddel eintauchen ließen, so fruchtlos glitten sie über die glacierte Fläche. Bei aller Bewegung bewegten sie nicht das Boot. Mein Versuch, uns mit Händen übers Hartkalte zu stoßen, führte ums Haar zum Sturz aufs Kaltharte. Als ich bedachte, daß ich im Falle, ich bräche im Eise ein, die Eskimorolle nicht beherrschte, drehte ich, was sich leicht anhört, aber schwer zu machen war, mit dem Kajak bei. Im Warmen dann wieder und wieder überm Schreibgeschirr, beschloß ich, mich diesem zu widmen und nicht dem Tier in Seenot. Mein Gott, Gott hatte mich nicht gemacht, Möwen zu retten; er hatte mich als Signalgeber gemeint. Nicht die See oder der See, sondern Papier war die Fläche, auf der ich mich bewähren sollte. Schick dich drein, Kreatur, ich muß es auch; ich muß meinen Ideen die rechten Worte suchen, da halte du, ich bitte dich, doch deine verdammten kalten nassen Flünken still! Den Teufel tat die Möwe das. In Abpassung meiner nahenden Gedanken, exakt im Augenblick, wo diese in Wortgestalt dem Einfallskokon entschlüpfen wollten, unterbrach der gefangene Vogel mit einem Flügelschlag den Zauber. Einer Änderung der Sitzordnung, durch die ich das leidende Federvieh aus dem Auge zu verlieren suchte, folgte nur meine schriftliche Unergiebigkeit. Kaum saß ich nach Vorschrift zurück auf dem angestammten Galeerenplatz, winkten vom Eis des Dammersees Flügel-Signale, die zunehmend dringlich aus SOS in Mayday, May-day übergingen. Als mir dann auch noch der sinnwidrige Spruch Phönix aus dem Eis nicht aus dem Kopf wollte, war es genug. Ich rief die Feuerwehr. Zum ersten Mal in meinem Leben und auf die Weise, wie man mir ein Leben lang gepredigt hatte. In gefaßter Haltung mit Namensangabe und präziser Beschreibung von Standort und Schaden. Der Feuerwehrmann nannte mich Anrufer und fragte, wieviel Personen in Eisgefahr seien. "Nicht Gefahr, sondern Not", sagte ich; "keine Person, aber ein Vogel. Es geht um eine Möwe und in gewisser Weise um mich." "Anrufer, tun Sie nichts Unbedachtes", sagte der Mann von 112, "wir sind gleich bei Ihnen." "Nicht bei mir, bei der Möwe sollen Sie sein!" sagte ich. Weil sein Schweigen wie Widerspruch klang, fügte ich hinzu, von früh auf sei mir die Feuerwehr als Retterin von Sittichen bekannt; und nun wolle sie eine Möwe, die mir in ihrer Not mit den Fittichen in die aufkommenden Ideen schlage, gering achten? "Anrufer", hörte ich den Angerufenen sagen, "mir scheint es weniger ein Fall für die Feuerwehr als für, als für die Polizei zu sein. Ich verbinde." Gern hätte ich ihm auf den Kopf zu gesagt, für was für einen Fall er mich halte, aber die 110 war schneller als dieser Gedanke. Ich wiederholte meine Meldung, und die Frau, die mich Teilnehmer nannte, wiederholte meinen Namen. Sie schien mit ihm etwas anfangen zu können, das mir nicht angenehm sein konnte. Aus dem Anschein wurde Anfaßbares, als sie sagte, mein Fall sei unzweifelhaft ein Fall für die Wasserpolizei und sie verbinde mich. Zur Wasserpolizei dauerte es länger. Vielleicht, weil sie meinen Notruf über Winsen an der Luhe leiteten. Tatsächlich wohl, weil ein Computer mich ihrem Kommandeur zugeleitet hatte. In diesen Künsten verhielten wir beim Weltstand. Bei der Lagebesprechung ein Kommandantenwort über das Großmaul, welches der Polizei in den Rücken falle; der Rest war Programmierersache. Vom Genossen Meißner wurde ich nicht Anrufer und nicht Teilnehmer, sondern Genosse Pilatus genannt. Er habe gemeint, in meinen Kreisen spiele mehr die Taube eine führende Rolle, sagte er. Nein, er meine, obwohl er meine spezifisch gelagerten Interessen kenne, keine Brieftaube. Er meine die mit dem Ölzweig, mit dem man die Backe kühle, auf die einem der Gegner eins gebrannt habe. Falls unter meinen neuen Freunden ein Ornithologe sei, möge ich ihn fragen, wieviel Wasservögel derzeit in der Eisklemme säßen. Gewiß, das Tier in meiner Perspektive sei ein besonderes Tier. Weshalb die nächste Seepatrouille Order bekomme, bei mir vorbeizuschauen. "Ciao!" sagte mein Wasserschutzgenosse Meißner, und der Computer zwischen uns legte auf. Nun hätte ich wieder zu meinen Ideen gekonnt, doch war der Vogel noch da und das Boot noch nicht; das nutzte ich, meins in den Keller zu bringen. Eben hatte ich es an seinen Verwahrpunkt hinter Kästen und Körben gehievt, als von den Signaltönen, auf die ich mich von Berufs wegen verstehe, einer kurz und heftig erklang. Es war der Ansatz nur zu einem Sirenenschrei, doch schlug er mir bis ins Kellerloch. Und in die Stuben und Küchen rings um den Dammersee wohl auch. Ein Schiff mit zwei Flegeln, wie sich zeigen sollte, beschallte meine Wohnstatt. Ob der Bürger zugegen sei, der eine hilflose Möwe gemeldet habe, erscholl es von Bord in Discostärke, und ich, wenn nicht einer Kanonade gewärtig so doch weiteren Gejohls, machte, daß ich auf den Bootssteg kam. Ob das von mir gemeldete Lebewesen diese Möwe sei, wollte der Schiffsführer wissen, und auch wenn er mit einer langen Stake über die Reling auf den eingefrorenen Vogel wies, gingen seine nebelhornstarken Worte über meinen Kopf zu den Nachbarn hin, die aus Fenstern und über Zäune lehnten. Ob ich einen Korb habe, fragte er und zog fabelhaft durable Handschuhe mit Gebärden an, derer sich ein Hochöfner vorm Abstich oder ein Hals-Nasen-Arzt vor dem Abstrich nicht hätten schämen müssen. Als ich mit dem Korb aus dem Keller wiederkehrte, hielt er die Möwe in seinen bewehrten Händen und ließ das Knäuel aus nassen Federn, scharfem Schnabel und angefrorenen Krallen vor meinen Augen und denen der Nachbarn in das geflochtene Behältnis gleiten. Dann standen er und sein Steuermann an Deck wie eine U-Boot-Crew nach Feindfahrt aufgereiht, und beide gaben mir im Seewärtsdriften je einen Blick voller abgrundtiefem Befremden und unüberbrückbarem Unverständnis, wie ich ihm zuletzt beim Präsidenten der Republik Frankreich begegnet war. Den Rest in Kürze: Drei Tage lang blieb der gerettete Vogel im Korb. Zuerst im Kajak- und Kistenkeller, dann vor dessen offener Luke auf dem Rasen. Schon um die bibbernde Kreatur für die spärliche Sonne erreichbar, aber auch, um ihren Startflug nicht allzu steil zu machen, kippte ich das Behältnis um und drehte es nach dem Sonnenstand, wie ich es von George Bernard Shaw und seiner Arbeitshütte kannte. In meiner Arbeitshütte geschah von den Ideen her an diesen Tagen nicht viel. Weil ich das Gelaß der Möwe drehen oder nach ihrem Futter sehen oder einfach prüfen mußte, ob sie endlich mit den wiederbelebten Flügeln schlage. Am Abend des dritten Tages kehrten meine Frau und unsere Kinder heim und begehrten nach meinem Bericht, den ich zugunsten seiner Verträglichkeit von literarischen und politischen Problemen wie auch von den Nachbarn gereinigt hatte, das schiffbrüchige Tier unverzüglich zu sehen. Den armen Robinson, sagte der Sohn; die bedauernswerte Robinie, sagten die Töchter; die erbarmenswürdige Robinsonja, sagte Jennifer Krol, die sich solche Gelegenheiten nicht entgehen ließ. Wir zogen noch einmal das Winterzeug an und zogen, von mir mit einer Taschenlampe geleitet, hinters Haus zum Keller, zur Luke und zum Korb. Der war leer, die Schale mit dem Gehackten auch und auch das Schüsselchen, dessen Wasser ich mit einem Schüßchen Branntwein frostresistent gemacht hatte. So weithin ich auch den Rasen und das Eis ableuchtete, die Möwe war fort. Geblieben waren nur leere Behältnisse und mir die Idee von mir als großem Helfer. Frau und Kinder besprachen den Vorfall nicht weiter. Sie standen, mich betrachtend, aufgereiht wie die Wasserpolizei, und in ihren ununterschiedlich schönen Zügen lag, wenn der Schein der Lampe nicht trog, ein entrücktes Befremden, das präsidial zu nennen mich nur ihre entschiedene Jugend hindern konnte.