Spiel der Teufel

Anfangs schien es zu klappen. Sie kam mit dem Geld recht gut

über die Runden, doch bereits nach vier Monaten waren ihre

wenigen Ersparnisse aufgebraucht, und sie hatte überlegt, ob es

nicht besser wäre, das Studium abzubrechen und wieder nach

Hause zu fahren. Aber sie wollte unbedingt ein besseres Leben

führen, ein besseres als ihre Eltern, und vielleicht würde sie es

sogar schaffen, ihnen eines Tages hin und wieder etwas Geld zukommen zu lassen.

Doch jeder Tag wurde zu einem Kampf ums Überleben. Sie

musste die Miete zahlen, die ihre herrische Vermieterin pünktlich

an jedem Ersten des Monats einforderte, sie musste essen,

was oft nicht mehr als trocken Brot und ein paar Kartoffeln

waren. Seit sie in der großen Stadt lebte, hatte sie sich nichts

Neues zum Anziehen zugelegt. Sie ging sehr sorgsam mit ihrer

Kleidung um, die ihre Eltern ihr zum Abschied gekauft hatten,

wofür sie ihr letztes Geld zusammengekratzt hatten. Aber sie

waren stolz auf Larissa und ihren Ehrgeiz und hofften, sie würde es irgendwann besser haben.

Es dauerte nicht lange, bis Larissa einen Aushilfsjob in einem

Restaurant fand, wo sie als Spülerin ein paar Rubel hinzuverdiente,

und später in einem Sexshop, bis sie von dem Besitzer

gefragt wurde, ob sie nicht lieber mehr Geld hätte. So hübsch

und attraktiv, wie sie sei, wäre es ein Leichtes, in dieser teuren

Stadt angenehm und ohne Sorgen zu leben. Sie wusste, was er

damit meinte, bat jedoch um Bedenkzeit. Nach ein paar Tagen

hatte sie sich entschieden, ihren Körper niemals zu verkaufen,

lieber würde sie sterben. Doch bereits am Abend nach ihrem

Entschluss, den sie dem Sexshopbesitzer mitteilte, standen, als

sie sich bereits fürs Bett fertigmachen wollte, drei Polizisten

vor ihrer Tür, zerrten sie wortlos die Treppe hinunter und in

einen Streifenwagen und vergewaltigten sie mehrfach an einer

dunklen Stelle am Ufer der Newa. Die Männer hatten die ganze

Zeit über kaum ein Wort gesprochen, sie hatten nur ein

paarmal hämisch gelacht, und als sie fertig waren, hatten sie

Larissa einfach im Dreck liegenlassen und waren davongefahren,

nicht ohne ihr vorher deutlich zu verstehen zu geben,

dass sie ab sofort jeden Abend zwischen zwanzig Uhr und

zwei Uhr an einer bestimmten Stelle zu stehen und so viele

Freier zu bedienen habe, wie nach ihr verlangten. Sie hatten

ihren Körper misshandelt und missbraucht, aber sie hatten

nicht Larissas Willen und Stolz gebrochen, obwohl sie viele

Tage benötigte, um sich physisch von dem Geschehenen zu erholen.

Seit jener verhängnisvollen Nacht stand sie selbst in der größten

Kälte allabendlich an der Straße und erfüllte Freiern die

ausgefallensten und perversesten Wünsche, doch das Geld, das

sie dabei verdiente, gehörte nicht ihr, nein, sie musste es bis auf

ein paar wenige Rubel an die drei Polizisten abführen. Und

wenn sie einmal keinen Freier hatte, was durchaus passierte,

kamen die drei und vergingen sich wieder an ihr als Strafe dafür, nicht genug Einsatz zu zeigen.

Larissa wusste von einigen Studienkolleginnen, dass sie das

gleiche Schicksal erlitten wie sie, und man munkelte, dass fast

die Hälfte der Studentinnen Dinge tun musste, die sie eigentlich

nicht tun wollten. Doch dies war nur ein Gerücht. Sie

wusste aber auch, dass etliche von ihnen drogenabhängig waren

oder an der Flasche hingen, weil sie dem Druck nicht mehr

gewachsen waren. Und zwei dieser jungen Frauen hatten sich

innerhalb weniger Tage das Leben genommen.

Knapp drei Wochen waren seit der ersten Vergewaltigung vergangen,

als sie an einem Freitagmittag von ihrer Professorin in

deren Büro bestellt und ihr Tee und Gebäck angeboten wurde.

Die kleine, leicht gedrungene, aber nicht unattraktive Frau sah

Larissa mit mütterlich-gütigem Blick an und sagte lächelnd

und mit der gewohnt sanften Stimme, die sie nur manchmal

leicht erhob: »Sie werden sich fragen, warum ich Sie in mein

Büro gebeten habe. Nun, ich wollte Ihnen nur mitteilen, dass

ich Sie für eine weit überdurchschnittlich talentierte Malerin

halte, für ein Ausnahmetalent, um genau zu sein. Sie können

sicher sein, dass ich das gewiss nicht jedem sage.«

Danach machte sie eine kurze Pause, die braunen Augen auf

Larissa gerichtet, deren Gesicht sich gerötet hatte, denn solche

Worte hatte sie bislang nur einmal gehört, von ihrem Lehrer in

der Schule. »Geh weg von hier«, hatte er gesagt, »hier ist nicht

der rechte Platz für eine junge und so talentierte Frau wie dich.

Du hast so viel Ausdruck in deinen Bildern, so viel Gefühl, so

viele Emotionen, du würdest dein Leben wegwerfen, wenn du

hierbleiben würdest. Geh und folge deiner Bestimmung.«

Nicht lange danach hatte sie sich auf den Weg nach St. Petersburg

gemacht, mehr als zweitausend Kilometer von zu Hause

entfernt, wo kaum jemand ein Telefon besaß, wo die meisten

Häuser noch aus Holz gebaut und die Straßen, wenn es überhaupt

welche gab, kaum als solche zu bezeichnen waren.

Aber die Illusion der schönen großen Stadt war spätestens vor

drei Wochen wie eine Seifenblase zerplatzt. Und nun saß sie

vor ihrer Professorin, die sie mit noch immer gütigem Blick ansah.

»Und ich möchte Ihnen auch sagen, dass ich St. Petersburg

nicht für den geeigneten Ort halte. Ich meine, Sie sind hier

nicht gut aufgehoben. Die Bedingungen hier sind für Sie, wenn

ich mir Ihre Akte und Ihre Herkunft anschaue, alles andere als

ideal. Aber lassen Sie mich auf den Punkt kommen, denn ich

habe gleich noch einen Termin. Was ich sagen will, ist, dass ich

Sie an einer anderen Universität unterbringen könnte, wo alles für Sie leichter wäre.«

»An einer anderen Universität? Was meinen Sie damit?«, fragte

Larissa, den Kopf leicht zur Seite geneigt. Erst hatte ihr Lehrer

in ihrem Dorf gesagt, sie solle nach St. Petersburg gehen,

weil es keine Universität auf der ganzen Welt gebe, wo man

die Feinheiten des Malens besser erlernen könne. Und nun

sagte ihre Professorin, sie solle an einer anderen Universität studieren.

»Schauen Sie, in St. Petersburg gibt es nicht viele Studenten, die

ein unbeschwertes Leben führen können. Sie sind nicht allein

mit Ihrem Problem, ich kenne eine Menge anderer Studentinnen,

die sich ihren Lebensunterhalt auf geradezu menschenunwürdige

Weise verdienen müssen …« Larissa wollte gerade

etwas einwerfen, doch ihre Professorin hinderte sie mit einer

Handbewegung daran. »Lassen Sie mich bitte ausreden. Ich

möchte nicht, dass Sie in dieser Stadt kaputtgehen. Ich habe

sehr gute Beziehungen ins Ausland, besonders nach Deutschland.

Ich weiß, dass Sie recht gut Deutsch sprechen, weil ihre

Vorfahren aus Deutschland stammen und Sie zu Hause viel

Deutsch gesprochen haben und … Nun, um es kurz zu machen,

ich kann Sie an eine Universität in Berlin vermitteln, wo

Sie in Ruhe studieren können, vorausgesetzt, Sie wollen das.

Außerdem hätten Sie dort immer genug zu essen, ein schönes

Zimmer und eine nette Familie, bei der Sie wohnen würden. Es

ist eine Vorzugsbehandlung, ich weiß, aber ich weiß auch, dass

Ihr Leben zurzeit nicht gerade ein Zuckerschlecken ist …« »Was wissen Sie von mir?«

Larissas Professorin lächelte milde und gleichzeitig geheimnisvoll

und erwiderte: »Genug. Man zwingt Sie zu Dingen, die

Sie nicht tun wollen. Keine Frau will das, doch viele können

sich nicht entziehen. Viele Studentinnen sind hier gezwungen,

sich ihren Lebensunterhalt wie Sie zu verdienen. Nur leider

kann ich nicht jeder helfen«, fügte sie bedauernd hinzu. »Was

halten Sie von meinem Angebot? Ich habe erst vorhin die Anfrage

dieser Familie auf meinen Tisch bekommen«, sagte sie

und legte ein Foto und einen Brief vor Larissa, »und dabei

habe ich sofort an Sie gedacht. Sie müssen sich aber schnell

entscheiden, denn diese Familie braucht dringend Unterstützung im Haushalt.«

»Berlin? Was muss ich dafür tun?«, fragte Larissa misstrauisch.

»Das sagte ich bereits, Sie sollen im Haushalt helfen. Die Deutschen

sind reich und großzügig. Sie werden es dort gut haben.« »Und das geht einfach so?«

»Sie brauchen nur ja zu sagen, und ich werde alles Weitere in

die Wege leiten. Schon in wenigen Tagen können Sie in Berlin

sein, vorausgesetzt, Sie wollen das.«

»So schnell? Natürlich würde ich gerne, aber …«

»Was aber? Wahrscheinlich möchten Sie wissen, worin Ihre

Gegenleistung besteht. Nun, es gibt keine. Sie müssen sich lediglich

einer medizinischen Untersuchung unterziehen, das ist

alles. Ich brauche nur anzurufen, und Sie können gleich zum Arzt gehen.«

Larissa fühlte sich etwas überrumpelt und sah ihre Professorin

noch einen Tick misstrauischer an. Bisher war alles, was sie in

St. Petersburg gemacht hatte, mit Bedingungen verbunden, nur

ausgerechnet diesmal nicht? Aber die ihr gegenübersitzende

Frau, die sie seit nunmehr gut zwei Semestern kannte und vor

allem schätzte, lächelte sie nur an, aufmunternd und Hoffnung gebend.

Ȇberlegen Sie nicht zu lange, denn die Familie, die sich an

mich gewandt hat, sucht wirklich sehr dringend eine Haushaltshilfe

und jemanden, der die Kinder beaufsichtigt, wenn

die Eltern einmal weggehen wollen. Es sind Arbeiten, die Sie

sehr gut mit Ihrem Studium verbinden können. Sie wohnen

umsonst, bekommen ein großzügiges Taschengeld und Kleidung

und vielleicht noch die eine oder andere Zuwendung.

Aber ich will Sie zu nichts drängen. Nehmen Sie ein paar

Minuten auf dem Gang Platz und überlegen Sie es sich, ich

muss dringend ein Telefonat führen. Lassen Sie sich das Angebot

durch den Kopf gehen, und glauben Sie mir, ich verliere

Sie nur sehr ungern, aber ich will wirklich nur Ihr Bestes.

Sie werden es zu etwas ganz Großem bringen, das verspreche

ich Ihnen. Ihre Bilder werden eines Tages in den

größten und berühmtesten Galerien hängen. Bei Ihrem Talent. «

Larissa nickte, erhob sich und ging nach draußen. In ihrem

Kopf drehte sich ein Karussell. Sie war mit einem Mal mit etwas

konfrontiert worden, das sie in ihren kühnsten und verwegensten

Träumen nicht geträumt hätte. Deutschland, ein Land,

über das sie immer nur Gutes gehört hatte. Aber Deutschland

war weit weg, noch viel weiter weg von ihren Eltern, als sie

jetzt schon war. Doch wenn sie nach Deutschland ging, würde

sie nicht mehr mit fremden Männern schlafen müssen, sie würde

keine Gewalt mehr erleben, sie würde ihr Studium beenden

und es eines Tages geschafft haben, wie ihr Lehrer schon vor Jahren prophezeit hatte.

Nach etwa zehn Minuten wurde sie wieder in das Büro der Professorin gebeten.

»Und, sind Sie zu einem Entschluss gekommen?«

»Ich würde Ihr Angebot gerne annehmen«, antwortete Larissa

leise, obwohl sie lieber noch etwas mehr Bedenkzeit gehabt hätte.

»Höre ich da einen kleinen Zweifel in Ihrer Stimme?«

»Nein, es ist nur, dass ich überhaupt keine Gelegenheit habe,

mich von meinen Eltern zu verabschieden. Sie haben kein Telefon, und ein Brief dauert lang …«

»Wenn Sie in Berlin sind, schreiben Sie ihnen von dort. Ich

wollte Sie sowieso dringend darum bitten, mit niemandem

über unser Gespräch zu reden. Sie wissen ja, die Neider sind

überall. Und Ihre Eltern würden sich auch nur unnötige Sorgen

machen, wenn sie schon jetzt von Ihrer Entscheidung erführen.

Glauben Sie mir, es ist besser, wenn Sie fahren und ihnen

schreiben, sobald Sie in Berlin angekommen sind.« »Und wie komme ich dorthin?«

»Sie fahren mit dem Schiff und dann weiter mit dem Auto.

Aber das wird man Ihnen alles noch erklären. Vertrauen Sie mir einfach.« »Und was ist mit Papieren?«

»Auch das wird ganz unbürokratisch geregelt. Wir haben ein

Abkommen mit den deutschen Behörden. Wir leben schließlich

nicht mehr in der Sowjetunion, sondern in einem freien

Land, das in der ganzen Welt angesehen ist«, antwortete sie mit

einem warmen und weichen Lachen. »Wie gesagt, vertrauen Sie

mir einfach. Soll ich den Arzt anrufen?«

Larissa nickte. Das Telefonat war nach kaum einer Minute beendet.

»Hier ist die Adresse, es sind nur ein paar Minuten zu Fuß. Die

Untersuchung wird ein wenig dauern, aber Sie haben ja Zeit. Alles Gute und viel Glück.«

Larissa nahm den Zettel, verabschiedete sich von ihrer Professorin

und ging zu der angegebenen Adresse. Die Untersuchung

dauerte über vier Stunden, bis der Arzt ihr mitteilte, dass sie

kerngesund sei und bedenkenlos nach Deutschland fahren

könne. Zum Abschluss sagte er, dass in zwei Stunden eine Frau

bei ihr vorbeikomme, um ihr letzte Instruktionen zu erteilen.

Die Frau, die sich nur mit »Marina« vorstellte und groß und

schlank und kaum älter als Larissa war, kam gegen zweiundzwanzig

Uhr in das kleine Zimmer, in dem Larissa hauste. Sie

unterhielten sich etwa eine halbe Stunde, wobei die meiste Zeit

die junge Frau sprach. Larissa solle ihre Sachen am Samstagnachmittag

gepackt haben, am Abend um Punkt einundzwanzig

Uhr stehe ein Wagen vor dem Haus, um sie abzuholen.

Samstag, das war bereits morgen, also viel schneller, als ihre Professorin ihr gesagt hatte.

Als Larissa ihre wenigen Habseligkeiten gepackt hatte, sah sie

sich noch einmal in dem kleinen Zimmer um, dachte an ihre

Eltern, die beiden jüngeren Geschwister und an ihre ältere

Schwester, die als Polizistin in Moskau arbeitete. Sie hätte gerne

noch einmal mit ihr gesprochen, denn es gab niemanden, zu

dem sie einen engeren Kontakt hatte, auch wenn sie ihr von der

Vergewaltigung und Misshandlung und den vielen Demütigungen

nichts erzählt hatte, zu sehr schämte sie sich dafür, und

Larissa wollte auch nicht, dass sie sich Sorgen machte oder gar

nach St. Petersburg kam. Sie liebte ihre Schwester, doch sie

würde sich an die Anweisungen halten und ihr erst schreiben,

wenn sie in Berlin war. Und wenn die Familie so nett wie auf

dem Foto war, würde sie vielleicht sogar mit ihr telefonieren dürfen.

Larissa wartete ungeduldig, bis es einundzwanzig Uhr war. Sie

hatte Hunger und Durst und fror erbärmlich, ging mehr als

zwei Stunden im Zimmer auf und ab, rieb sich immer wieder

die mit dicken Handschuhen bedeckten Hände oder wärmte

ihr Gesicht mit ihrem Atem, den sie in die Handfl ächen blies, die sie dicht vors Gesicht hielt.

Ein paar Minuten vor neun ging sie nach unten, wo bereits das

Auto stand, das sie zum Hafen bringen würde. Und schon in

zwei Tagen würde sie in Berlin sein, bei einer Familie, die sie

nur von einem Foto kannte. Nette Menschen, mit zwei kleinen

Kindern. Und doch beschlich sie ein mulmiges Gefühl, als sie

in das Auto stieg, wo noch zwei andere junge Frauen außer

dem Fahrer saßen. Auf dem Weg zum Hafen wurde kein Wort

gewechselt, es herrschte eine beinahe beängstigende Stille. Larissa

war nervös und aufgeregt, wollte sich dies aber nicht anmerken

lassen, denn sie redete sich immer und immer wieder

ein, es habe schon alles seine Richtigkeit, auch wenn ihr Bauch

ihr etwas anderes sagte. Doch sie wollte nicht darauf hören.

Ihre Gedanken waren bei ihrer Familie, ihrem Vater, der als

Lehrer an einer kleinen Dorfschule gerade so viel verdiente,

dass sie immer genug zu essen hatten, und bei ihrer Schwester,

die es als Erste geschafft hatte, aus den ärmlichen Verhältnissen

auszubrechen und eine einigermaßen gutbezahlte Anstellung

bei der Polizei in Moskau hatte. In zwei, spätestens drei Tagen

würde Larissa mit ihr Kontakt aufnehmen und ihr eine Menge mitzuteilen haben.

Am Hafen angelangt, standen dort bereits fünf weitere Fahrzeuge,

zwei Lieferwagen, ein Mercedes und zwei Polizeiwagen.

Die Türen der Lieferwagen wurden geöffnet, und etwa

dreißig Personen stiegen aus, die jüngste vielleicht fünf Jahre

alt, die älteste höchstens fünfundzwanzig. Nur die Fahrer waren älter.

Sie wurden zu einem Frachter geführt. Das mulmige Gefühl

wurde immer intensiver und wandelte sich schlagartig in Angst.

Am liebsten wäre Larissa davongerannt, doch um die Gruppe

herum hatten sich mehrere Männer geschart, die wie Bluthunde

aufzupassen schienen, dass auch jeder auf direktem Weg auf

den Frachter ging. Unter diesen Männern befanden sich auch

sechs Polizisten, und drei von ihnen waren ebenjene, die Larissa

in den letzten Wochen mehrfach vergewaltigt hatten. Einer

von ihnen grinste und zwinkerte ihr hämisch zu, während er

sich eine Zigarette anzündete. Zwei kleine Kinder weinten und

hielten sich bei den Händen, eine junge Frau begann plötzlich

hysterisch zu schreien, bis einer der Männer sie kräftig am Arm

packte, kurz schüttelte und ihr etwas ins Ohr fl üsterte, das Larissa

jedoch nicht verstand, weil sie zu weit weg war. Die Frau

hatte vor Angst geweitete Augen und verstummte. Vier weitere

Polizisten tauchten wie aus dem Nichts auf, unterhielten sich

mit einem der Männer, und ein dicker Umschlag wechselte die Besitzer.

Es war ein riesiges Schiff mit vielen Containern. Zu einem davon

wurden sie gebracht, wie eine Herde Schweine, die zur

Schlachtbank geführt wurde. In dem riesigen Container, der

von einer matten Glühbirne nur spärlich erhellt wurde, standen

zwei Männer und zwei Frauen, von denen eine Larissa nur

zu gut kannte – ihre Professorin, in deren Augen jetzt aber

nichts Gütiges und Mütterliches mehr war. Sie runzelte lediglich

die Stirn, als Larissa sie hilfl os und fragend ansah. Rund

um die Wände waren Liegen aufgestellt, in der Mitte des kalten

Stahlwürfels war ein Tisch mit gefüllten Gläsern darauf. Die

andere Frau sagte, dass jeder ein Glas mit der klaren Flüssigkeit

trinken solle, es erleichtere die Reise. Als eine junge Frau, fast

noch ein Mädchen, sich weigerte und fragte, was das für ein

Getränk sei, wurde sie nur angeherrscht, dies sei nicht der geeignete

Ort, um Fragen zu stellen. Nachdem jeder sein Glas

leergetrunken hatte, wurden sie in unmissverständlichem Befehlston

gebeten, sich auf eine der Liegen zu legen. Larissa

wurde wie allen andern auch erst etwas schwindlig, schließlich

drehte sich alles um sie. Sie bekam kaum noch mit, wie die

Frauen den Container verließen, die Männer jedoch blieben.

Die Stahltür wurde mit einem lauten Knall zugeschoben und

von innen verriegelt. Larissa spürte nur noch, wie ihr etwas in

die Armvene injiziert wurde. Sie schlief ein.  

Auch in diesen harten Jahren nahm sich Franz Zeit zum Schreiben, verfasste Gedichte und Kurzgeschichten. 1986 war der erste „richtige“ Roman, „Der Finger Gottes“, fertig, den allerdings zunächst kein Verlag drucken wollte. Der Autor gab nicht auf und schickte jahrelang Manuskripte an zahlreiche Verlage – ohne Erfolg. 1996 war mit „Jung, blond, tot“ der Bann gebrochen. Der Kriminalroman mit der Frankfurter Protagonistin Julia Durant erschien. Es folgten zehn weitere Bücher dieser Reihe. Daneben entstand eine Reihe mit Peter Brandt, der in Offenbach ermittelt. In einer dritten Serie klären Sören Henning und Lisa Santos in Kiel Verbrechen auf.

Der Autor verrät, dass noch zahlreiche Manuskripte anderer Genres in der Schublade liegen. Manch einer fragt sich: Wie schafft er das alles? Vielleicht liegt die Erklärung in seinem Bekenntnis: „Ohne Gott und ohne meine Familie würde es mich heute nicht mehr geben.“

cogito ergo sum, ich denke, also bin ich. Und ich hoffe, noch lange denken und auch beobachten zu können. Und sollte irgend jemand nach dem Gelesenen meinen, ich wäre nur neidisch auf die Großverdiener - falsch, im Gegenteil, ich schreibe wenigstens noch selbst und bin froh und dankbar, einen Beruf ausüben zu können, von dem ich immer geträumt habe.

1970 haben Sie das Gymnasium verlassen und eine Sprachschule besucht, um "etwas Ordentliches aus meinem Leben zu machen." Ist Ihnen das gelungen?

Ich denke schon. Schreiben war ein lang gehegter Traum, der Wirklichkeit wurde. Was kann es Schöneres und Erfüllteres geben?!

Es gibt immer wieder Polizisten, die an dem, was sie über Jahre sehen, seelisch zerbrechen. Wie wird innerhalb der Polizei mit psychischen Problemen umgegangen? Welche Art von Hilfe ist hier überhaupt möglich?

Es gibt Polizeipsychologen, die sich um z.B. traumatisierte Beamte kümmern, die mit schrecklichen Bildern konfrontiert wurden. Allerdings reden viele Beamte nicht über ihre Probleme, sondern fangen etwa an zu trinken, häusliche Gewalt findet man in dieser Berufsgruppe auch nicht selten, die Scheidungsrate ist relativ hoch. Welche Hilfe überhaupt möglich ist ich weiß es nicht.

In Ihren Krimis geht es häufig um verschiedene Formen des Missbrauchs. Was bedeutet Ihnen dieses Thema?

Missbrauch jedweder Form ist für mich verabscheuungswürdig, weil er nicht nur häufig den Körper ver­letzt, sondern vor allem die Seele tötet. Und ich gebe zu, es macht mich unendlich wütend, wenn ich wieder einmal von einem besonders gravierenden Fall höre. In meinen Büchern spielt Missbrauch eine große Rolle, denn ich möchte meine Leser auch zum Nachdenken anregen. Kinder können sich nicht wehren, sie schreien ihren Schmerz nach innen und haben nur sehr selten eine Chance, ihrem Peiniger zu entkommen. Und ich spreche auch aus eigener Erfahrung, da ich in meiner Kindheit fast vierzehn Jahre miterleben musste, wie meine Mutter beinahe täglich misshandelt und missbraucht wur­­de. Deshalb an alle Männer: Finger weg von Kindern und Frauen, es gibt andere Möglichkeiten, seine inneren und äußeren Konflikte zu lösen! Über das Vorwort meines ersten Romans "Jung, blond, tot" habe ich geschrieben: Wenn die Seele verbrennt, bleibt nicht einmal Asche. Missbrauch wird je­den­falls immer wieder mal in einem meiner Bücher vorkommen, es wird allerdings kein Dauerthema sein.

Fast alle von Ihnen beschriebenen Fälle beruhen auf wahren Begebenheiten. Sie haben gute Kontakte zur Frankfurter Polizei. Gleichzeitig sagen Sie - wie mit ähnlichen Worten übrigens auch Henning Mankell: "Die Wirklichkeit sieht allemal düsterer aus, als meine Phantasie es zulässt." Wie passt das zusammen? Welche Wirklichkeiten verschließen sich Ihnen beim Schreiben?

Es ist richtig, dass ich das gesagt habe. Jedes Mal, wenn ich mit Kripobeamten spreche, erfahre ich, wie skrupellos manche Menschen vorgehen, so skrupellos, dass meine Phantasie nicht ausreicht, um mir dies auszudenken. Allerdings erhalte ich so nach und nach Einblick in Abgründe, die die wenigsten sehen oder sehen wollen. Dabei handelt es sich nicht nur um "einfache" Mörder oder Serientäter, sondern auch um die kriminellen Machenschaften in Politik und Wirtschaft. Es ist ein dichtes und immer dichter werdendes Netz der organisierten Kriminalität, die mittlerweile alle Bereiche des politischen, wirtschaftlichen und kulturellen Lebens infiltriert oder sogar unter Kontrolle hat. Und das ist erschreckend, aber nicht mehr zu ändern.

Die Personen in Ihren Romanen sind psychologisch sehr einfühlsam gezeichnet. Dabei fällt auf, dass insbesondere das Verhalten der Täter erklärt, ja manchmal geradezu "entschuldigt" wird. Glauben Sie, dass sich jede kriminelle Tat psychologisch erklären lässt?

Dass ich Täterverhalten entschuldige, ist schlichtweg falsch. Ich versuche lediglich zu ergründen, was einen Menschen zum Beispiel zu einem Mörder hat werden lassen. Und da gibt es unzählige Gründe, doch einer der häufigsten - gerade bei Serienkillern - ist persönlich erlebter Missbrauch. Wie ich oben bereits erwähnte, verletzt Missbrauch nicht nur den Körper, sondern tötet die Seele, vor allem, wenn dieser Missbrauch über einen längeren Zeitraum hinweg geschieht. Da ich selbst im Alter von fünf­zehn Jahren mit einem Serienkiller befreundet war und seine Kindheitsgeschichte fast zwanzig Jahre später erfuhr (darauf beruht übrigens "Jung, blond, tot"), begann ich mich intensiver mit dem Phäno­men Serienkiller zu beschäftigen. Ich entschuldige nicht einen einzigen Mord, ich entschuldige aber auch nicht das, was diese Menschen letztlich dazu getrieben hat, diese schrecklichen Taten zu bege­hen. Nur in dem Buch "Das achte Opfer" versuche ich, Verständnis für das Verhalten des Täters zu wecken, denn dieses Buch beruht ebenfalls auf einer wahren Geschichte, die mir von einem höchst resignierten Hauptkommissar, der seit beinahe fünfunddreißig Jahren bei der Kripo ist, erzählt wurde. In besagtem Buch lege ich den Finger in eine Wunde und prangere unser Justizsystem an, was dazu führte, dass ich mehrere wütende Briefe und Mails von Staatsanwälten und Richtern erhalten habe, in denen ich bezichtigt wurde, Selbstjustiz gutzuheißen. Diese werten Damen und Herren sollten das Buch einmal nicht aus der juristischen, sondern der menschlichen Warte lesen. Außerdem sehe ich mich weniger als Roman-, denn als Berichtautor, da fast alle von mir niedergeschriebenen Fälle auf wahren Begebenheiten beruhen - und ich merke an den Reaktionen meiner LeserInnen, dass genau dies an meinen Büchern geschätzt wird. Und nein, ich glaube nicht, dass sich jede kriminelle Tat psychologisch erklären lässt, da manche Taten im Affekt oder in einem Zustand geistiger Verwirrung geschehen und somit nicht erklärbar sind, nicht einmal von den Tätern. Eigentlich lassen sich die wenigsten Taten, ganz gleich welcher Art, psychologisch erklären, auch wenn manche sogenannte Gutachter und Psychologen das zu können meinen. Der menschliche Geist, die Psyche und die Emotionen sind dazu noch viel zu wenig erforscht.

Die Fragen stellte Ulrike Künnecke, Literaturtest.