Stille in Montparnasse, m. Audio-CD

angeblichdemokratischen technischen Informationsmittel die doch immerhin auch schon ziemlichwirkungsvollen Methoden Goebbels endgültig lächerlich gemacht hatte, derentsetzliche Sommer der sportlichen nationalistischen Massenverdummung, derunwahrscheinlichsten Volksverhetzung, die den Zirkusspielen derdurchgeknalltesten Cäsaren in nichts nachstand, wer für den Sport ist, hatdie Massen auf seiner Seite, wer für die Kultur ist, hat sie gegen sich,deshalb sind immer alle Regierungen für den Sport und gegen die Kultur,einschließlich natürlich der sogenannten linken, vermeintlich sozialistischenRegierungen, wie mein Freund Markus Berger zu sagen pflegte, einschließlichaller sogenannten fortschrittlichen Politiker, die ohne mindeste Scham eineerschreckende sportliche Volksverhetzung betreiben, in allen Staaten sind zuallen Zeiten die Massen durch den Sport gegängelt worden, so klein und sounbedeutend kann kein Staat sein, dass er nicht alles für den Sport opfert,und selbstverständlich verwandelt die sportliche nationalistischeVolksverhetzung der Masseninformation noch die demokratischsten, diemodernsten, die hoch entwickeltsten Staaten, ausnahmslos alle, inOperettenregime und dekadente Städte der Spätantike. So war es also gekommen,dass der Tod eines wunderbaren Sängers (und nicht etwa der einer dieser Heulbojenmit Mikro, die man bestimmt tagelang beweint hätte) durch die totalePropaganda, durch die einfältige Reden führenden milliardenschweren Akrobaten, durchdie allgemeine Verdummung ausgelöscht worden war, jedenfalls hatte ichschließlich in jenem Sommer aufgehört, überhaupt noch Zeitung zu lesen, überhauptnoch Radio zu hören, nicht einmal mehr die kulturellsten Sendungen, undselbstredend hatte ich aufgehört, daran zu denken, fernzusehen, war schließlichauf eine Insel in der Bretagne in ein abgelegenes Hotel geflüchtet,unter dessen Fenstern dann trotzdem an einem Regenabend ein paar betrunkeneHornochsen brüllten: »Wir haben ge-won-nen.«

Ich hatte das Glück, in den 1980er Jahren Hermann Prey mehrmals beiden »Montagen« im L Athénée zu hören (denn man kann einen Sänger und vor allemeinen Liedinterpreten natürlich unmöglich kennen und lieben, wenn man ihn nichtim Konzert gehört hat). Bei diesen »Montagen«, die ein berühmtermusikbegeisterter Millionär ins Leben gerufen und nach einigen Jahren aus Überdrusswieder aufgegeben hatte - ein bedeutender Industrieller aus der Mode undParfumbranche, mein falscher Namensvetter, sagte mein Freund MarkusBerger lachend zu mir, dessen eigener Name, da er Deutschschweizer war, deutschausgesprochen wurde, mit hartem g und eur am Ende, meinfalscher Namensvetter, der César Birotteau aus der zwielichtigenMitterrand-Zeit -, bei diesen »Montagen«, sage ich, hörte ich wirklicheLieder- Rezitale, die es in Frankreich leider viel zu selten gibt, wahrscheinlich,weil diese Sparte, im Wesentlichen für Männerstimmen, beinahe genauso zur Lyrikgehört wie zur Musik und die Liebhaber des Belcanto abschreckt, es warenLiederabende der großen Interpreten der Nachkriegszeit, die damals noch auf derHöhe ihrer Kunst waren, wie etwa Peter Schreier. Im Geiste sehe ich Hermann Preywieder vor mir, sein blondes, in tadellose Wellen frisiertes Haar, seine hohemassige Gestalt im traditionellen schwarzen Frack, absurd und ergreifendwie das Lichtgewand des Toreros, blieb er nahe beim Klavier stehen, eineStelle, von der er sich übrigens nicht mehr wegrührte, und dann, nachdem dasVorspiel des Klaviers (ein nicht über jeden Verdacht erhabener Bösendorfer, bemerktenpuristische Nörgler) zu Ende war, nach jenem magischen Moment völliger Stille,wo der Saal den Atem anhält, jenem beinahe schmerzhaften Augenblick reinerErwartung, bevor wie ein Weltenanfang auf wunderbare Weise der Gesang entsteht,füllte wie aus einer unsichtbaren Zauberquelle strömendes klares dunkles Wasserseine unvergleichliche Stimme mühelos den Saal, verkörperte jenseits vonSamtstoffen, Vergoldungen und Stuck die nie versiegende Kraft der deutschenRomantik.

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Übersetzung: Regine Hermannsdörfer