Tokio Girl

"Fang nie was mit einem Spieler an. Vielleicht macht er das große Geld, aber er verspielt sein ganzes Glück. Das Leben ist lang. Menschen sterben nicht so leicht. Wirklich gewinnen tut, wer ein anspruchsloses und bescheidenes Leben lebt."
Das waren die Worte meiner Mutter, als die Geschichte mit Bogey begann.
Bogey war der Kosename, den ich ihm gab, als wir zum ersten Mal aus waren und er mir in dem dämmrigen Kerzenlicht einer Bar gegenübersaß und aus irgendeinem Grund eine Szene aus Casablanca vorspielte:
"Gestern Abend? Das ist so lang her, das hab ich vergessen", sagte er und blies den Rauch seiner Zigarette in zwei Schwaden durch seine beiden Nasenlöcher.
"Nennen Sie mich einfach Bogart", sagte er scherzhaft, und so war sein Name entstanden.
Hat der große Nasenlöcher, dachte ich, und dann fiel mir dieser Spruch ein: Männer mit großen Nasenlöchern sind Geldverschwender. Genau, dachte ich.
Aber er sieht gut aus, und irgendwie ist er lustig und süß, dachte ich weiter, und da platzte es unwillkürlich aus mir heraus:
"Mm! Bogey würde besser zu Ihnen passen, finden Sie nicht?"
"Bogey, meinen Sie?" Er lachte. "Das ist witzig."
Bogey und ich passten von Anfang an zueinander, wir waren ein Paar, das "emotional übereinstimmte", wie er sagte.
Für mich war Bogey das Gleiche wie für Linus bei den Peanuts die Schmusedecke: das Liebste auf der Welt, dessen Fehlen mich unruhig werden ließ, etwas, das mich wärmte, von dem ich mich nur schwer trennen konnte und das ich am liebsten überall mit hin mitschleppte. Meine Kuscheldecke Bogey, das schönste Gefühl auf meiner Haut. Der Name traf meine nur schwer zu beschreibende Liebe perfekt.
Dass sich diese Decke später einmal wie ein nasser Sack anfühlen würde, hätte ich mir damals nicht vorstellen können. Ich war erst neunzehn, Bogey fast vierzig. Und er war ein großer Spieler.
Meine Mutter stammte aus einer einst wohlhabenden Bauunternehmerfamilie, in der es auch mal unlauter zugegangen war, deshalb kannte sie sich in