Venuswurf

»König der Missgeburten, meinst du wohl«, sagte Fausta. Dannversank sie wieder in dem gleichen dumpfen Schwei­gen, das der Rest derGefangenen sich teilte.

Es roch nach Schweiß, nach Angst und Pisse, und trotz ihrerAufregung spürte Tertia, wie ihr Magen sich zusam­menkrampfte. Aber sie wussteauch, dass die anderen sie zwingen würden, in ihrem Erbrochenen zu sitzen,nicht einmal aus Bosheit, sondern weil sonst kein Platz in dem engen Verschlagwar. Der Händler hatte dafür gesorgt, dass sein Karren an allen Seiten vonhohen Wänden begrenzt wurde, für den Fall, dass jemand an Flucht dachte. Es gabnoch nicht einmal die Möglichkeit, den Kopf darüber in die frische Luft zustrecken. Also versuchte sie alles, um sich zu beherrschen. Und dabei aucheinen Gedanken zu unter­drücken: dass sie sich ihr neues Leben andersvorgestellt hatte.

Inmitten von Lärm und Gestank zählte sie an den Fingern ihrewichtigsten Zahlen ab: Drei mal fünf, so alt war sie. Drei Kühe, die sich ihrVater für das Geld kaufen konnte, das er für sie bekommen hatte. So viel Geld,wie sein Bruder in zwei Jahren in der Legion verdiente, hatte er zu Tertias Mut­tergesagt. Auf eine dritte Drei brachte sie es nicht, denn sie war nur zwei Fußund einen Spann hoch. Mit vier Jahren war sie nicht mehr weiter gewachsen.Tertia hatte sich schon lange damit abgefunden, dass sie nie größer werdenwürde. Und sie wusste, dass Fausta Recht hatte: Es war ein Glück, dass man siedamals nicht einfach aussetzte. Ein Mädchen, das ein Zwerg war, konnte nur einunnützer Esser bleiben, den nie jemand heiratete und der noch nicht einmal rich­tigauf dem Hof zupacken würde. Aber was Fausta nicht wusste, war, dass es keinenGrund gab, Tertia zu bedauern. O nein.

Das Mädchen presste die Finger ihrer linken Hand in den geöffnetenTeller ihrer rechten, einmal, zweimal, dreimal, viermal, und hörte schließlichauf. Die Summe, die ihr Vater erhalten hatte, überstieg den Preis der drei Küheum ein Vielfaches; solche Zahlen hatte sie nie gelernt, weil in ihrer Familienie jemand so viel von etwas besessen hatte. Ganz bestimmt brachte es ihreEltern über den Winter, mindes­tens das. Und das war ein großes Glück. Es gabmehr und mehr freie Bauern, die ihre Schulden einfach nicht mehr begleichenkonnten, vor allem, weil die Güter in der Umge­bung mittlerweile fast allereichen Leuten aus der Stadt ge­hörten, die Sklaven hatten, um sie zubewirtschaften. Tertia, die klein genug war, um fast überall ein Versteck zufinden und all die Gespräche zu belauschen, die sie nicht hören soll­te,verstand lange nicht, warum ihre Eltern nicht taten, was doch auf der Hand lag.

»Ziehen wir doch in die Stadt!«, platzte sie eines Tages heraus,als sie mit ihrer Mutter die Ziege melkte. Ihre Mut­ter wusste, dass sie nichtdie nächste Ortschaft meinte. In Latium gab es nur eine Stadt, die wirklichzählte. Sie schaute Tertia mit großen Augen an und schwieg.

»Dort gibt es Getreidespenden für die Armen«, fuhr Tertiafort. »Jeder sagt das.«

»Dein Vater wird seinen Hof nie verlassen, sein Dinkel­feld,seine Erbsen und seinen Kohl«, stellte ihre Mutter traurig fest.

Tertia hielt das für dumm. Sie begriff nicht, was an dem Hof,der nichts als Arbeit und Hunger bedeutete, so beson­ders sein sollte. Vorallem, als der Vater schließlich ihre letzte Kuh und die letzte Ziege verkaufenmusste und ihnen damit auch noch die Grundlage für Käse und Quark genommen wurde.

Im Dorf hatte es nur eine Person gegeben, die schon ein­malin der Stadt gewesen war, die blinde Caeca. Vier Jahre nach Tertias Geburt warsie mit einem großen Wagenzug in die Gegend gekommen und zurückgelassen worden.Als ein Zeichen der Götter, wie die Frömmeren im Dorf meinten; weil dieHerrschaft eine Dienerin nicht mehr ernähren woll­te, die ihr Augenlichtverloren hatte, sagten die Böswillige­ren. Caeca selbst behauptete, einePriesterin zu sein, und versuchte, sich nützlich zu machen, indem sie fürjedermann Segenssprüche sprach und die Rituale durchführte. Die Äl­teren imDorf hatten zunächst ihre Zweifel; gewiss, sagten sie, wäre eine Priesterinimmer versorgt worden, doch konn­te man sich bei Caeca wirklich sicher sein,dass sie dieses hohe Amt zu Recht einnahm? Caeca unternahm nie einen Versuch,sich zu rechtfertigen. Das taten bald andere für sie. Tertia vergaß nie,welchen Schutz eine Behauptung bot, die man nicht beweisen musste.

Ganz egal, was der Rest des Dorfes dachte, für Tertia warCaeca von Anfang an eine Heldin. In ihrer Kindheit hatte sie jedes Mal, wenndie anderen Kinder sie jagten, bei Caeca Unterschlupf gefunden, das erste Mal,als die Dorf­bewohner noch nicht sicher waren, ob sie die blinde Frau durchfütternsollten. Danach hatte Tertia ihren Vater be­stürmt, und er hatte sichschließlich auf die Seite derer ge­stellt, die Caeca für ein Geschenk derGötter hielten, was diese Gruppe in die Lage versetzte, die andere zu über­stimmen.

Caecas Geschichten von der märchenhaften Stadt waren unendlichbesser und schöner als die alltägliche Plackerei. Getreide gab es dort umsonst,ein Geschenk des gütigen Augustus Caesar an die Armen, und nur prunkvolleHäuser aus Stein. In der Stadt gab es sogar andere Zwerge; Caeca schwor, dasssie früher, vor ihrer Erblindung, mit eigenen Augen eine Zwergin erblickthatte. Die Menschen scherzten und lachten den ganzen Tag miteinander, stattsich gegensei­tig anzugrunzen, niemand nannte einen anderen eine Miss­geburt,und Wortwitz war mehr gefragt als Muskelkraft. Für Tertia, die bereits Übungdarin hatte, sich mit Worten zu verteidigen, und nun zunehmend lernte, CaecaDinge zu be­schreiben, welche die alte Frau nicht sehen konnte, klang das mehrals erstrebenswert. Die Stadt wurde alles, wovon sie träumte, und nach CaecasTod kam sie einer Besessenheit gleich. Tertia war bereit, alles zu tun, um demSchweigen zu entkommen, in das sie seit dem Verlust der Freundin zu­rückgefallenwar. (...)

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