Wikingerträume

Hand auf ihren Mund. Dennoch entrang sich ein halb erstickter Laut ihrer Kehle, der die anderen Frauen erst recht bestürzte.
Sofort unterbrachen sie ihre Arbeit und starrten sie an, dann folgten sie der Richtung ihres Blicks. Eine oder zwei von ihnen schrien entsetzt auf, doch sie verstummten augenblicklich und beruhigten ihre Babys, die sie zum Ufer mitgenommen hatten. Nur die Hufschläge durchbrachen die Stille.
Kerzengerade saß Sir Derward im Sattel und genoss jeden Schritt seines Pferdes, jeden einzelnen Moment, jedes angstvolle Augenpaar. Hinter ihm ritt die Patrouille in Zweierreihen, zwei Dutzend Männer, zwischen sich die sechs Gefangenen, die teils verblüfft, teils beklommen beäugt wurden.
Obwohl sie sich in der Unterzahl befanden, unbewaffnet und völlig hilflos, ihre Hände gefesselt und an den Hälsen zusammengebunden waren, verbreiteten sie Furcht und Schrecken. Keiner war unter sechs Fuß groß und der Anführer noch mindestens vier Zoll größer, mit breiten Schultern und kräftigem Körperbau. Unter ihren kurzen Tuniken ragten sehnige, muskulöse Schenkel hervor, die Baumstämmen glichen.
Die meisten trugen Bärte, doch ihr Anführer war glatt rasiert und hatte ein schmales, hartes Gesicht und gebräunte Haut. Sein mitternachtsschwarzes Haar hing bis auf seine Schultern herab. Sein scharfer, klarer Blick glitt an den Frauen vorbei zum geöffneten Tor der Festung. Mit ihren grimmigen Zügen wirkten sie alle beängstigend, ganz besonders aber der Anführer. Trotzdem waren sie gefangen genommen worden, so unglaublich es schien.
Noch bevor die Frauen zögernd zu jubeln begannen, ritt die Patrouille an ihnen vorbei. Sie packten ihre Babys und die Wäsche und folgten ihnen hastig. Dieses großartige Ereignis wollten sie nicht verpassen.
Ein Wächter lehnte am Torpfosten, starrte den Herannahenden mit offenem Mund entgegen und stieß einen heiseren Warnschrei aus. Über dem Pfahlzaun erschienen mehrere Köpfe, eine Gruppe von Männern versammelte sich am Tor und stob auseinander, als sich die Pferde näherten. Wie ein Lauffeuer verbreitete sich die Nachricht, und sämtliche Arbeiten kamen zum Erliegen. Die Bewohner von Holyhood ließen alles stehen und liegen, um zu begaffen, was sie niemals zu sehen erwartet hatten. Gefangene Wikinger, Gestalten aus Albträumen, die wehrlos in die Festung geführt wurden. Von Sir Derward, für den bisher niemand einen respektvollen Gedanken erübrigt hatte. Dieses Spektakel würde man in ferner Zukunft noch am winterlichen Feuer schildern und den Kindern erzählen, die erst Jahre später das Licht der Welt erblicken würden.
Jetzt erklang der Jubel nicht mehr zögernd, sondern lauthals, aus voller Kehle, drang zum Turm in der Mitte von Holyhood hinauf, durch die Fenster, aus denen der Duft getrockneter Kräuter wehte. Neugierig fragte die junge Frau: »Was hat das zu bedeuten, Miriam?«
Die alte Kinderfrau, die duftende Gräser zusammenband, hielt inne und wiegte den Kopf. »Anscheinend sind die Leute völlig außer sich. Soll ich herausfinden, was geschehen ist, Mylady?«
»Wenn du so freundlich wärst ...« Schlanke weiße Hände legten eine letzte Rosenknopse in eine kleine Presse und schraubten den Deckel fest. »Heute möchte ich das Öl zubereiten.«
Während Miriam nickte, aufstand und das Turmzimmer verließ, setzte die Herrin von Holyhood ihre Arbeit fort.
Wolf Hakonson blickte sich in der Zelle um, in die man ihn mit seinen Männern gesperrt hatte. Langsam nickte er, ließ sich auf den feuchten Steinboden sinken und streckte seine langen Beine aus. Seine Männer, die stets auf seine Stimmung achteten, grinsten erleichtert und ließen sich ebenfalls nieder.
»Verdammt«, murmelte der einäugige Olaf und wandte sich seufzend Wolf zu. »Jetzt schulde ich dir zehn Pelze.«
»Allerdings«, bestätigte Wolf. Seine Laune besserte sich mit jeder Sekunde, obwohl er sich bemühte, es zu verbergen. Was er empfand, durfte er nicht zeigen, denn man konnte die Gefangenen durch die vergitterten Fenster in der hölzernen Doppeltür deutlich erkennen. Für ein Verlies war der Raum erstaunlich groß, und der Anführer vermutete, dass er normalerweise nach der Ernte als Lager diente. Bis dahin sollten die Wikinger darin festgehalten werden.

© Blanvalet Verlag

Übersetzung: Eva Malsch